Treze, Quatro, Oito

Minhas pequenas mão se lembram

Do toque enevoado na razão,

Quando do desespero a semente

Caiu nas terras minhas, úmidas e aradas.

Cresceu ali um pé-de-choro,

Com flores de tormento.

Maior, mais larga que as demais plantas,

Sugava delas seu alimento.

O golpe do machado ressoava:

"em vão... em vão... em vão"

Enquanto assistia suas sementes,

Se espalhando por todo o chão.

Pedi aos céus uma ajuda qualquer,

Que me consolasse um pouco o coração;

Veio, só, uma seca das brabas,

Perdi tudo que tinha na plantação.

Restava apenas a maldita árvore,

Que zombava do meu rosto em prantos.

Ao céu se ergueram os olhos;

Minha boca: raivosa, calada...

O desespero me vencera:

Perdi ali minha morada.

Aos poucos, porém...

Da árvore, o riso zombeteiro sumiu;

Seus galhos todos afrouxaram;

E o vento dizia: "caiu... caiu... caiu".

A lâmina, enfim, completou seu trabalho,

Enquanto via o saudoso vento

Carregar nas suas velhas costas

Grão, chuva e sustento.

Minhas grandes mãos recordam

De cada um desses feitos;

Se voltam ao contente céu estrelado:

"Obrigado... obrigado... obrigado"